[Mushin, の 心, ou l'esprit sans l'esprit] - dans les arts martiaux ou les sports de combat, vous ne devriez pas penser

Tout le monde a un plan -  jusqu'à ce qu'il recoive une droite en plein visage.

C'était le véritable secret des Tarahumara (ndlr. groupe d'indigènes d'Amérique vivant dans l'État de Chihuahua au Mexique et réputés pour leur capacité à courir sur de longues distances) : ils n'avaient jamais oublié ce que l'on ressent quand on aime courir. Ils se sont souvenus que la course à pied était le premier art de l'humanité, notre premier acte de création inspirée. Bien avant de gratter des images dans des grottes ou de battre des rythmes sur des arbres creux, nous perfectionnions l'art de combiner notre souffle, notre esprit et nos muscles pour créer une autopropulsion fluide sur un terrain sauvage. Et quand nos ancêtres ont enfin réalisé leurs premières peintures rupestres, quels ont été les premiers dessins ? Une entaille vers le bas, des éclairs dans le fond et au milieu - le Running Man.

La course à pied était vénérée parce qu'elle était indispensable ; c'était la façon dont nous survivions et prospérions et dont nous nous répandions sur la planète. On courait pour manger et pour éviter d'être mangé ; on courait pour trouver une compagne et l'impressionner, et avec elle on s'enfuyait pour commencer une nouvelle vie ensemble. Il fallait aimer courir, sinon vous ne vivriez pas pour aimer autre chose. Et comme tout ce que nous aimons - tout ce que nous appelons sentimentalement nos « passions » et nos « désirs » - c'est en fait une nécessité ancestrale codée. Nous sommes nés pour courir ; nous sommes nés parce que nous courons. Nous sommes tous des gens qui courent, comme les Tarahumara l'ont toujours su.

Comme [l'étudiant d'art martial] étudie diverses choses et apprend les diverses positions, la façon de saisir son épée et où placer son esprit, son esprit s'arrête à de nombreux endroits. Maintenant, s'il veut frapper un adversaire, il est terriblement mal à l'aise. Plus tard, à mesure que les jours passent et que le temps s'accumule, conformément à sa pratique, ni les postures de son corps ni les manières de saisir l'épée ne pèsent dans son esprit. Son esprit devient tout simplement comme au début, quand il ne savait rien et qu'on ne lui avait encore rien appris du tout. En cela, on voit que le commencement a le même contenu que la fin, comme lorsque l'on compte de un à dix, et que le premier et le dernier chiffre deviennent adjacents.

L'esprit devrait toujours être dans un état de fluidité, car lorsqu'il s'arrête sur quelque chose le flux est interrompu et c'est l'interruption qui est préjudiciable au bien-être de l'esprit. Dans le cas d'un sabreur, cela signifie la mort. Quand le sabreur se tient devant son adversaire, il ne pense pas à son ennemi, ni à lui-même, ni aux mouvements du sabre de son adversaire. Il se tient juste là avec son sabre, qui oubliant toute technique, est prêt à suivre uniquement ce que lui dicte le subconscient. L'homme s'est effacé en maniant le sabre. Quand il frappe, ce n'est pas l'homme mais le sabre dans les mains du subconscient de la personne, qui frappe.

[...] la vraie connaissance [...] est expérientielle. Comment expliquer le goût du sucre ? Les descriptions verbales ne nous donnent pas la sensation. Pour connaître le goût, il faut l'expérimenter. La philosophie des arts n'est pas destinée à être méditée et intellectualisée, elle est destinée à être vécue. Ainsi, inévitablement, les mots ne transmettront qu'une partie du sens.