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Un homme peut ne pas avoir de vrai moi, mais seulement le vide en lui

Un homme peut ne pas avoir de vrai moi, mais seulement le vide en lui Un homme peut ne pas avoir de vrai moi, mais seulement le vide en lui
Source: Charles Pieper via Giphy
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Everything and Nothing

Il n'y avait personne en lui ; derrière son visage (qui même dans les pauvres peintures de l'époque ne ressemble à aucun autre) et ses mots, qui étaient copieux, imaginatifs et émotionnels, il n'y avait rien d'autre qu'un petit frisson, un rêve dont personne n'avait rêvé. Au début, il pensait que tout le monde était comme lui, mais le regard perplexe d'un ami lorsqu'il a remarqué ce vide lui a fait comprendre qu'il se trompait et l'a convaincu à jamais qu'un individu ne doit pas être différent de son espèce. De temps en temps, il pensait trouver dans les livres le remède à son mal, et il apprit donc le petit latin et le moins grec dont un contemporain devait parler. Plus tard, il pensa que dans l'exercice d'un rite humain élémentaire, il pourrait bien trouver ce qu'il cherchait, et il se laissa initier par Anne Hathaway un long après-midi de juin. À une vingtaine d'années, il se rendit à Londres. Instinctivement, il avait déjà pris l'habitude de se faire passer pour quelqu'un, afin qu'on ne découvre pas qu'il n'était personne. À Londres, il a découvert le métier auquel il était prédestiné, celui de l'acteur, qui joue sur scène en étant quelqu'un d'autre. Son jeu lui a appris un bonheur singulier, peut-être le premier qu'il ait connu ; mais lorsque la dernière ligne a été applaudie et le dernier cadavre retiré de la scène, le sentiment détesté d'irréalité lui est revenu. Il a cessé d'être Ferrex ou Tamburlaine et est redevenu un moins que rien. Piégé, il s'est mis à imaginer d'autres héros et d'autres récits tragiques. Ainsi, alors que dans les maisons de débauche et les tavernes de Londres, son corps accomplissait son destin de corps, l'âme qui l'habitait était César, ne tenant pas compte de l'avertissement de l'augure, et Juliette, détestant l'alouette, et Macbeth, conversant sur la lande avec les sorcières, qui sont aussi les destins. Personne n'a jamais été aussi nombreux que cet homme qui, comme le Protée égyptien, a réussi à épuiser toutes les formes possibles de l'être. Parfois, il glissait dans un coin de son œuvre une confession, certain qu'elle ne serait pas déchiffrée ; Richard affirme que dans sa seule personne il joue plusieurs rôles, et Iago dit avec des mots étranges, « Je ne suis pas ce que je suis ». Ses passages sur l'identité fondamentale de l'existence, du rêve et du jeu sont célèbres.

Vingt ans durant, il a persisté dans cette hallucination contrôlée, mais un matin, il a été dépassé par la surabondance et l'horreur d'être tant de rois qui meurent par l'épée et tant d'amants malheureux qui convergent, divergent et agonisent mélodieusement. Ce même jour, il a disposé de son théâtre. Avant une semaine, il était retourné dans son village natal, où il avait retrouvé les arbres et la rivière de son enfance ; et il ne les avait pas liés à ceux que sa muse avait célébrés, ceux rendus illustres par des allusions mythologiques et des phrases latines. Il fallait que ce soit quelqu'un ; il est devenu un impresario à la retraite qui a fait fortune et qui s'intéresse aux prêts, aux procès et à la petite usure. Dans ce personnage, il a dicté l'aride testament final que nous connaissons, en excluant délibérément de celui-ci toute trace d'émotion et de littérature. Des amis de Londres venaient le voir dans sa retraite, et pour eux il reprenait le rôle de poète.

On raconte qu'avant ou après sa mort, il s'est retrouvé devant Dieu et qu'il a dit « Moi, qui ai été tant d'hommes en vain, je veux être un seul homme : moi-même. » La voix de Dieu lui répondit dans un tourbillon : « Moi non plus, je ne suis pas un seul homme ; j'ai rêvé le monde comme tu as rêvé ton œuvre, mon Shakespeare, et parmi les formes de mon rêve, il y a toi qui, comme moi, es plusieurs personnes - et aucune. »

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Traduction en français depuis la traduction anglaise de Mildred Boyerd

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Source : lettre au poète Joë Bousquet, 1942
 

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